Quando jovem, tentei ser escritor, jornalista e poeta.
Não sucedi em nenhuma destas profissões.
Meu único sucesso foi fracassar em tudo.
Só não fracassei em amar perdidamente uma dama.
Uma dama que amei e que me amou.
Seu nome? Não importa mais.
Está perdido entre muitos outros nomes em minha memória.
Aqui neste papel, estão cravados mágoa,
arrependimentos e raiva daquela noite;
A noite em que tudo acabou!
Em que, depois de meses, era a primeira vez
Que aquela dama ia embora para casa sozinha
A primeira noite que, em vez de escrever com tinta
Escreveria com arrependimentos.
Eis o papel, meus amigos:
" Mas nem adiantaria que eu me deitasse esta noite
Dormir está fora de contexto, chorar também.
Procuro distrair-me, mas com o que?
Por que estar com o corpo em outra coisa
Quando a mente ainda está com ela?
A mente, e os pedaços do que era meu coração.
Pois só de pensar nela, meu corpo se esfria
Só de pensar nela, um suspiro sai de mim
Só de pensar nela, me vem a vontade
De além de pensar, estar com ela.
Que um raio caia sobre mim
Se eu não for o mais infeliz francês deste país, hoje!
Fecho os olhos, a vejo.
Olho para a Lua, a vejo.
Olho para a rua, a vejo.
Só não a vejo onde deveria vê-la
Aqui comigo."
Jacques Pierre.
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